Sirène de jour et le jour du Darrig [pv la Vénus d'Edimbourg]

Dans une semaine, parmi la callune, à midi. Les mots de cette soirée enchantée résonnaient encore dans ses esgourdes avec tout le charme de la voix qui les avait prononcées. Rien ne reste, sinon quelque bribes de souvenirs incomplets, jamais égaux à l'instant. En se levant ce matin, Alasdair Nilsen ne savait s'il aurait voulu remonter le temps, remonter vers cette nuit, ou que celui-ci avance plus vite, droit vers midi, vers cette chevelure rousse.

La réponse à l'énigme, il l'avait trouvée presque instantanément. Cette ville était la sienne, les lieux de beuverie étaient tous dans sa tête, avaient tous quelques souvenirs qui leur étaient associés. L'énigme trouvée de suite lui avait donc laissé une semaine pour laisser libre cours à ses pensées. Ainsi, il avait entamé une collection de montres à gousset qui tournaient à l'envers. Défectueuses, fabriquées par des originaux, qu'importe. C'était sa nouvelle lubie. Alasdair Nilsen se prenait pour Doctor Who et voulait remonter le temps. (Vous me direz : Quelle passion onéreuse et invraisemblable ! Et je vous répondrais : Nous sommes dans une fiction semi-historique, et les fonds d'Alasdair sont tantôt immenses, tantôt inexistant selon les besoins du scénario, et actuellement sa collection ne se composait encore que d'une seule montre, probablement vieille et rachetée au rabais, alors ne vous formalisez point de ce détail.)

Cette nuit là, il avait faillit mourir. Vous me direz : quelques mois auparavant aussi, il avait faillit mourir, il doit avoir l'habitude maintenant ! Mais, cette fois-ci, c'était différent. Il y avait une femme. Une très belle femme, une femme très enjouée, une femme remarquable. Vous me direz : La Délé' aussi est une femme remarquable, et elle était présente lors de sa première tentative de meurtre ! Oui, mais la Délé', ce n'était pas pareil... Cette petite, il y voyait de la liberté, de la fougue, une extraordinaire jeunesse.

Oh, n'allez pas croire qu'il était tombé amoureux. À vrai dire, Alasdair n'avait aimé qu'une seule et unique personne dans sa vie : sa femme. Et lorsque je dis aimer, je veux dire, véritablement aimer. Pas juste une passion passagère, un besoin de solitude à combler, ou une envie pressante de se vider les bijoux de famille, si vous me permettez l'expression.

Mais voilà, sa femme, elle était morte. Et lui, maintenant, il était vieux, et sans elle, sans être aimé avec qui vieillir, sans enfant à voir s'épanouir. Bien sûr, bien sûr, il avait Colin. Mais Colin, ce n'était pas pareil. Il l'aimait tendrement, mais ça restera toujours un peu ce brin d'herbe folle, ce chat sauvage sur lequel, dans le fond, il n'avait aucun droit. Et puis, bien sûr, il vieillissait avec ce fabuleux MacLeòd. Mais, là aussi, cela n'avait pas grand chose à voir. C'était l'unique, le fabuleux, et toutes les femmes du monde n'auraient su le remplacer.

Vous savez ce que Hannah avait de si particulier ? Elle était jeune. Et ce n'est pas que leur décennie d'écart qui lui donnait cette impression, c'était elle. Elle était jeune, toujours, même avec des enfants morts sur les bras et des rides naissantes. Et dans l'esprit du vieil homme, un mémorial à sa mémoire était si présent qu'il ne se passait pas un jour sans que derrière ses yeux rieurs, il ait une pensée pour la défunte.

Seulement, voilà. Il sentait que bientôt, il allait la rejoindre. Cela ne l'effrayait pas, au contraire. Ce qui l'effrayait, c'était de vieillir. C'était de ne plus être capable de porter une grosse pierre sous l'eau, d'arrêter le bras frêle qui tentait de l'assassiner, de mettre la main sur le foutu anglais (parce que ce ne pouvait être qu'un anglais) qui avait tiré sur Colin. Et si pour avoir l'impression de ne pas être si vieux, il devait se précipiter plus vite encore vers la tombe, c'était tout aussi bien.

Alors, Alasdair Nilsen avait décidé de remonter le temps. Hier soir, à minuit, il avait mis à l'heure sa montre à gousset, qui tournait à l'envers, pour être sûr de bien arriver à midi, au lendemain. Au matin, il avait revêtu son plus beau chapeau et s'était fait élégant, aux allures plus bourgeoise qu'il ne l'était réellement, pour voir la jeune femme. La jeune femme qu'il s'était senti sur le point d'embrasser et qui lui avait donné bien des tourments pour revenir chez lui ce soir là (comme il avait maudit sa folie en cherchant son cheval dans le froid !), et qui l'amusait follement. Oserait-elle le regarder dans les yeux après s'être montrée à lui dévêtue ? Qui était-elle, pour posséder un canasson et habiter Edimbourg ? Travaillait-elle à la callune, ce cheval était-il un emprunt à un des nombreux voyageurs qui y passaient ? À la lumière du jour, serait-elle aussi provocante et charmeuse envers un vieil homme comme lui ?

Il sentait vaguement que la revoir était faire une infidélité à sa femme, voire même une infidélité à lui-même, qui ne fréquentait plus aucune donzelle depuis fort longtemps, et y avait pour tout dire, renoncé définitivement. Mais aujourd'hui, il remontait le temps, allait vers l'inattendu, avec son sourire le plus canaille, et ses manières de gentilhomme. Parce que rien ne reste, il devait vivre toutes les folles aventures, et tant pis si cela impliquait de vendre des enfants sous prétexte de charité, et tant pis si cela voulait dire d'aller retrouver une charmante demoiselle qu'il ne devrait point revoir en ayant à peine le prétexte d'une femme décédée qui n'aurait voulu que son bonheur et n'appréciait point la tristesse, qui combattait le deuil au point d'accueillir chaque nouveau mouchard sortant d'entre ses cuisses comme s'il était le premier, avec la même affection, la même joie et les mêmes espoirs, là où lui s'embourbait dans les pleurs maladroits et le sentiment de perte irrémédiable, de néant de la vie et de sens.

La belle avait bon goût. Une vraie écossaise, pour sûr, lui donnant rendez-vous sous la callune, et assez bon pilier de bar pour savoir où boire si on ne souhaite surtout pas être reconnu de quiconque, puisqu'il n'y a bien que des étrangers et gens de passage ici. À ses yeux la Ceasg revêtait les habits d'une amazone parlant le scots, en plus féminine et plus gracieuse.

Alors, avec son air de vieil hibou, ayant réarrangé sa coiffure et non sans avoir plissé sa moustache, c'est le sourire aux lèvres qu'il rentra dans le boui-boui, les yeux à la recherche de la belle qu'il comptait, sinon poursuivre de ses avances, au moins embarrasser de son mieux, la pousser jusqu'au bout. À croire que dans sa tête, tous deux, au bord de la mer s'étaient muettement lancés un défi, à savoir qui irait le plus loin dans ce petit jeu stupide. Le soleil était à son zénith, poursuivant sa course dans le ciel secondes après secondes, et entamant son lent déclin vers la nuit. Remontant le temps jusqu'à cette fameuse soirée, mais se précipitant doucement vers la fin du jour.

Au regard surpris d'un gamin à côté de lui, qui devait se demander qui était ce drôle de bonhomme trop bien fagoté pour le lieu, il balança un peu fort, un peu fripouille, et avec pourtant quelques étoiles dans les yeux «  », puis lui donnant un coup de coude dans les côtes, il rajouta un peu plus doucement, avec un peu plus de galanterie «  ».